No me aventuro a resumir lo que he leído, porque creo que el propio autor hace una espectacular introducción de lo que es este maravilloso libro.
“Esta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Esta es una historia. Empieza con un hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento.
Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe muy bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, ese nombre no es amor. (Esto es algo muy antiguo. Cuando no se tiene un nombre para decir las cosas, entonces se utilizan historias. Así funciona. Desde hace siglos).
Todas las historias tienen una música propia. Esta tiene una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se ejecuta suavemente y se baila lentamente. Cuando la ejecutan bien es como oír el silencio y a los que la bailan estupendamente se les mira y parecen inmóviles. La música blanca es algo rematadamente difícil.
No hay mucho más que añadir. Quizá lo mejor sea aclarar que se trata de una historia decimonónica: lo justo para que nadie se espere aviones, lavadoras o psicoanalistas. No los hay.“
3 comentarios:
Recuerdo hasta dónde leí el libro. En un tren de cercanías cuyo trayecto de ida y vuelta se me hizo demasiado corto. Debería haber distancias medidas en función de eso, páginas que te tienes que terminar de leer. A mí me parece un imprescindible. ¡A disfrutar!
Es un libro que me lo ha recomendado mucha gente, incluso lo he regalado... pero no lo he leido. Me lo comeré este puente.
Me lo volví a leer en el puente, y creo que no debí haberlo hecho. Creo que funciona la una vez: impresiona y seduce más la primera que la segunda con varios años entre medias.
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